Outono

Outono das folhas que se remexem no chão

Que o vento enxuta e cospe, revira e marca

Das nuvens carregadas, do relâmpago e  trovão

Da chuva que molha, abençoa e me embarca

Do sol que foge por entre farrapos de algodão

Do calor que foge por entre a luz que se aparta

Dos amores que definham no meu coração.

Venha a pedra que sorri morta em luz de vazio

Tão completa no seu vácuo e impune em dor

Isolada e imaculada, tão orgulhosa do seu torpor

Rolada e violada no leito do um qualquer rio,

Preenche-me por favor.

Sonho

Escorrem os meus dedos no teu cabelo

Suave, tão suave que me eriça o pelo

A minha mão na tua pele, macia como o ar

Os teus olhos que não evitam o fechar

A tua boca que se solta em descontracção

O teu ofegar que mimetiza respiração.

Entrelaçamo-nos em carícias...

Se a roupa cai no chão com um baque surdo

E as mãos fogem num sussurro mudo

Não pedem desculpas pelo absurdo

Que é a base de sustentação de tudo

Bebo o teu pescoço com vontade

E pressiono os teus lábios com a verdade.

Alimentamo-nos em delícias...

O sofá balouça como as ondas do mar

Soçobra sem no entanto quebrar

A tua boca alimenta-me o vício

És tu, sem sombra ou resquício

Como te desço com a mão, és caminho

Forma ou percurso de carinho.

O teu corpo é  prova de perícia...

Encerras os olhos, e murmuras baixinho

Quero-te amor, quero-te aqui sozinho

E perdemo-nos a tempo de viver

Perdemo-nos no tempo de querer

O desejo que me impulsiona alado

Empurra-me descompassado.

O teu olhar não tem malícia...

E tudo é um sonho para não acordar

Porque não há felicidade sem a imaginar

O despertador toca, a manhã está-se a levantar...

O mundo acorda estremunhado sem querer

A luz do sol faz-me estremecer

Foi tudo um sonho que sonhei sem querer.

Yep I did, and I am...

Simples anagrama

Monto uma realidade fugidia que me preocupa

Alteras-me, violentas-me, usas me como okupa

Revolta-me o facto de saber que no fundo

Trucidas-me assim como quem não quer nada

Absolvo-te por não saberes de mim, de ti e do mundo

Matas-me com essa cara despreocupada

Prolífica em algo que me sabe a nada.

Gosto de te escrever

Gosto de te escrever, como gostei antes

de escrever outras noutros instantes

Que, na altura, relevantes

Soçobram agora na campa das amantes.

Ser não sei se o saber sei se sou

Se um todo sou ou chegaremos a ser

Porque se para o ser não saberei se acabou

Talvez nunca tenha chegado a começar

É forçosamente críptico este escrever

Tão quanto, na realidade, o é comunicar.

Vivo dentro de mim realidades assim assim

Nos entremeios, interstícios e entretantos

A ninguém diz respeito, diz-me a mim

Soluços de consci~encia, nobres mantos

Mapeamento de rede cerebral, enfim e tal

Sinapses quimicas, se as sinto, sinto-me mal

É curiosa a indefinição da realidade sobrante

Se não sou, és tu, nunca somos um nós

Repentes, momentos clandestinos de rompante

Nunca batucamos a uma só voz

Parafernália musical, descompassada e infernal

Somos sons distintos num compasso orquestral

Haja maestro, haja condutor

Haja vontade para haver um amor

(não há?)

Tu

Na insinuação de desvio, a perda de algo essencial

Aquilo que renego, não é para mim especial

E se pareço zangado, é porque não consigo conceber

Primazias sobre ti, que pretendes impor

Quando nada se assemelha, nem impera perder

A amizade que temos para manter.

Mas um algo que se assemelha a amor

Confuso e inapto como todo ao nascer,

E que me punge, carrasco, em culpas extenuantes

Massacra-me sem querer,

Num querer de sabedorias conflituantes.

Poemas da Boca para as Pês

Verborreia...

Ser o não ser e sei que sei que não sou e o sermos não é mais do que uma ocorrência, que paralela com o que acabou não revela verdade alguma. É, pois críptica a cripta da língua que lambe as feridas que ainda não abri, mas que desejo, e de desejo em ensejo se abrem muitas.

Não entendam isto como queixa, pois queixume só vem de quem não disto gosta, e eu, como se pode provar através da sucessão de eventos anteriores, pareço gostar. 

É, pois, assim  que me encontro, reencontrado no mesmo sítio que pareço nunca ter abandonado.

Abrem-se as cortinas, venha o actor, o guionista e todo o monólogo lambido,  que este pedaço de saliva e de verborreia se alinha para mais um grande espectáculo.

Levanta-se o público, cerram-se as cortinas, o aplauso aplaudido ressoa e é sentido, as gentes gostam e o actor sai em vénias para gáudio geral. Não se viram até então episódios mais áureos em qualquer outro teatro ou agremiação nesta nação.

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