Escarros

Fotografa-te neste momento

Neste instante em que tudo não faz sentido

Nesse instantâneo que encontrarás perdido

Verás a cara que tiveste e que perdeste

Anos de juventude antes das rugas da idade

Um pedaço de ser mascarado de dor

Uma semente de crueldade,

Em tons de sépia ou mesmo já sem cor.

Olha-te ao espelho e essas rugas de expressão

Desse sorriso estúpido que trouxeste na cara

Dessa infecciosa esperança que se esfumou em ilusão

Que esculpida a cinzel te marca e te escarra

E se transforma num nada tão quantificável

Memórias de outro tempo não tão execrável

http://www.recetasurbanas.net/

"Todas las recetas urbanas mostradas a continuación son de uso público, pudiendo ser utilizadas en todo su desarrollo estratégico y jurídico por los ciudadanos que se animen a hacerlo.

Se recomienda el estudio exhaustivo de las distintas localizaciones y situaciones urbanas en las que el ciudadano quiera intervenir.

Cualquier riesgo físico o intelectual producido con el uso de las mismas correrá a cargo del ciudadano."

por

 

Santiago Cirugeda

Subsonic Words

I'm up in the cosmos
With my eyes closed
I'm down in the meantime
Wondering what time means.
I'm out on the icing
Hovering and buffering
I'm down in the meantime
Living with machines
In this conscious reality.
I'm walking on the sidewalk
Listening to people talk.
I'm swimming in some sea waves
Underneath a freeway.
I'm climbing up on a mountain and then
I'm meeting up with the sun again.
I'm following my mind home
And counting up my chromosomes
Then drowning in sea foam.
Too many trees will make you like a bird just sitting grumbling subsonic words.
Itchy feet will make you want to run away from the concrete and its absorbing the sun.
Stinky people will make you like to leave and retreat to your own stinky air that you breathe.
Geometric shapes will make you have to wait 'til you're old enough to finish your plate
And whatever you wage.
I'm up in the cosmos
With my eyes closed
I'm down in the meantime
Wondering what time means.
I'm out on the icing
Hovering and buffering
I'm down in the meantime
Living with machines
In this conscious reality.

Poema Melancólico a não sei que Mulher

Dei-te os dias, as horas e os minutos

Destes anos de vida que passaram;
Nos meus versos ficaram
Imagens que são máscaras anónimas
Do teu rosto proibido;
A fome insatisfeita que senti
Era de ti,
Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos,
Conto as desilusões no rol do coração,
Recordo o pesadelo dos desejos,
Olho o deserto humano desolado,
E pergunto porquê, por que razão
Nas dunas do teu peito o vento passa
Sem tropeçar na graça
Do mais leve sinal da minha mão...

Miguel Torga, in 'Diário VII'

Soneto para um Gelado Cornetto com sabor a moranço ranço

Quero impor auto disciplina de vontade férrea:

Reduzir todo o desejo a uma percepção etérea
De algo que um dia cá esteve e que se sumiu,
Um sonho de castelo de areia que um dia ruiu.

Quero uma apatia austera de inócua fertilização:
Evasão eterna a todos os momentos de ilusão
De geração espontânea ou por outra forma impingida,
Instante irracionais de concretização fingida.

Quero auto disciplina apática e fleumática,
De certo modo abstrata e pneumática:
Maquinal e fria de metal.

Quero reserva e contenção, não atenção,
Por forma a subsistir a frustração
De entender tudo mal.

Uma pequena homenagem

Deu-me para escrever isto a esta hora da manhã, depois de me lembrar do excerto que se segue, em baixo.

E era ver-te sentir o ouro nos olhos
enquanto a urze me pica a mão,
nos meus ombros o peso do mundo
e nos olhos fechados o negro profundo.
E enquanto desço os cotovelos ao chão
confias no sol em que dobras as pálpebras no calor
quente, dourado; e em mim o negrume
que me faz arrancar a erva aos molhos,
aos molhos de uma mão de cada vez.
E o dourado que sentes, o calor que vês
é o som dos pinheiros a voar ao vento,
as agulhas que picam como as palhas na mão
de olhos fechados, ofegantes, o nosso alento
ardendo como o sol que te brilha nos olhos.
E o negro que é negro como nunca vi,
negro como as neves brancas são brancas,
alvas como o teu pescoço que imagino
de olhos fechados, imerso eu no escuro,
tu no ouro.
E de repente, no negro, o vazio;
e no vazio, a queda, e na queda o fim;
e no fim, o negro  e o dourado em comunhão;
e, na comunhão, um mundo sem chão,
a eternidade finita no tempo da terra,
um momento cruel de candura parado na guerra.


"Then there was the smell of heather crushed and the roughness of the bend stalks under her head and the sun bright on her closed eyes and all his life he would remember the curve of her throat with her head pushed back into the heather roots and her lips that moved smally and by themselves and the fluttering of the lashes on the eyes tight closed against the sun and against everything, and for her everything was red, orange, gold-red from the sun on the closed eyes, and it was all that color, all of it, the filling, the possessing, the having, all of that color, all in blindness of that color. For him it was a dark passage that led to nowhere, then to nowhere, then again to nowhere, once again to nowhere, always and forever to nowhere, heavy on the elbows in the earth to nowhere, dark, never any end to nowhere, hung on all time always to unknowing nowhere, this time and again for always to nowhere, now not to be borne once again always and to nowhere, now beyond all bearing up, up, up and into nowhere, suddenly, scaldingly, holdingly all nowhere gone and time absolutely still and they were both there, time having stopped, and he felt the earth move out and away from under them." 

Ernest Hemingway in "For whom the Bell Tolls"

Para quê perguntar se não queres saber?

Soluço somente a solidão das conversas de circunstância,

Um acto de erosão, um testemunho de auto comiseração.

Perguntam perguntas cuja resposta carece de substância,

Preocupação plausivelmente pungente e incriminatória,

Pois o acto de perguntar é misericordioso na sua essência

- Acção desculpabilizante e inerentemente auto satisfatória,

A vontade dos interlocutores é nula na sua impaciência,

Que ardas no reino da boa intenção, pois vazia és de razão…

Se, pergunta, existes como demonstração frívola de preocupação

Queda-te isolada no eterno etéreo esotérico da tua ciência

Máscara de desinteresse, nada mais és que desafio e ilusão.

Lá fora cai chuva, e poupo desde já a metáfora;

Não cai como cá, cai, sei lá, como caiu tanta vez.

Importa perguntar o que cai cá, porque é indefinido,

É uma espécie de viagem, de diáspora;

Vai  à bolina, cai sem se mexer, cai com  altivez,

Estatela-se disforme formando um finito sustenido... som.

Se cai num baque, depressa se levanta e apruma o fraque.

Pigarreia e recompõe, que a chuva quando cai não tem tom,

Suprime-se opressora da sua individualidade,

Desvanece-se no conjunto que forma a sua totalidade

Indivisível, una e unidireccional -

Aguarda que o vento a sopre, como a soprou outra vez

Ciclica e quase igual, variando na intensidade

Com que cai, cai, aqui e ali, em surdina mas sem surdez.

A ausência de transparência é virtude travestida de violência;

Um apagar de marejar, e sempre a sarnar o fundo da cabeça, qual pestilência

Que coça, que manieta a consciência - condiciona e denota formoso perfume

Mascarado de queixume, Sempre, sempre, sempre em repetição.

A ti te nomeio, maldição.

É auto imposto, refilo acusatório!

São interrogações em monólogo e num tom interrogatório,

Defino estratégias de um prólogo: algo indefinido e etéreo que não consigo precisar

Que ecoa na cabeça em estéreo e que nunca acaba de começar.

A ti te denomino de confusão.

Reinvento-te! Revejo-te e recrio-te,

Como se a imposição de um prefixo não fosse mais do que um crucifixo

Uma carga que estou habituado a carregar, e assim desisto!

Alegremente, assobiando pró lado, espécie de refluxo em sufixo

Até que reapareces, sempre uma espécie de imprevisto…

Por fim te chamo desilusão.

Sombras

A projecção de volumes no espaço recortados no restolhar de uma alegórica assunção da realidade que vagueia entre uma verdade e a distorção efémera de momentos perenes; parede de papel de arroz retro-iluminada que comunica imagens que o cérebro re-associa e distorce à interpretação mais conveniente e conivente com a própria imagética associada ao empirismo orgânico de sinapses múltiplas e comunicações intermodais de impulsos electromagnéticos.

É vento...

A imagem que assoma no som que se ouve, são recriações inéditas na sua espontaneidade, na verbalização humana de pensamentos desafogados, são linhas difusas que se separam em nada, que se reflectem e que difundem o mundo sob a percepção de um cérebro que interpreta.

Mais... não!

Pretende-se um olhar objectivo, liberto de constrangimentos racionais, que permita uma transmissão concreta e o mais aproximada da realidade. 

É aqui, neste preciso momento, se encontra a maior dificuldade.

É no conhecer, no realmente conhecer algo que se apresenta, no libertar de preconceitos e juízos prévios, que vive a essência da realidade, na transposição do mesmo para papel, proporcional, correcto... ou não, nunca correcto, aproximado, num quase permanentemente adiado e ostracizado...

Nunca, ninguém se liberta da subjectividade inerente ao ser, a não ser  através de vias autistas, onde a realidade é focada e ampliada à falta de instrumentos de interpretação inatos.

Na verdade, no confiar desconfiando, refazendo, redesenhando, replaneando e acima de tudo na auto correcção constante presente neste estado de espirito de bom senso auto imposto; é que se encontram as respostas para quase todas as equações.

As sombras não deixam de ser manifestações filtradas da realidade.