Little red riding hood

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Maternidade

Nada

São dias, são repetições

São noites, é solidão

São manhãs, são ilusões

São tardes, é sofreguidão

E semana após semana

Mês ao fim dos três

Nada… (Porra!)


Poemas da Boca para as Apês

Noite

Um gole inusitado em volúvel inépcia

Vidro verde que apaga o cromatismo

Afaga o cheiro, reserva a inércia

Uma queda infindável no abismo

São paredes brancas marcadas em fumo

Rabiscadas de histórias por contar

Um perfume que exala cigarro de enrolar

Migalhas de caminhos sem rumo

São estantes do Ikea iluminadas por uma vela

Ou a luz pendurada na parede, amarela

O sofá laranja onde me rendo

A contos que vou relendo.

Televisão apagada, um livro na mão

Subo as escadas da minha solidão

Dispo réstias de ilusão

Afago o meu ser em nuvens de tecido

Em escuridão consumível na servidão

Veludo sensível em dose de comprimido

Morro em pedaços de depressão…

Boa noite e até amanhã…


Poemas da Boca para as Apês

Fada Verde

Corre ébrio nos canais,

Soçobram vasos nos tampos,

Morrem as demais,

Repousam nos recantos.

Ressoando dos dedos,

Vozes entoando,

Os risos troando,

Canções cantadas a medo.

Retumbam os tombos,

Mortos chocam em pleno ar,

Risos desengonçados,

Mastigam os lombos,

Branco a escorregar,

Membros disfarçados,

Arrumam o vidro no chão,

Para não partilhar.

O branco do esquecimento

Coloca uma intromissão,

Perde-se o momento

Pede-se recordação…

Cantiga da rua

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